point_21

Ресурсы мечты и возможности грёзы.
Плакучая морось весны…

Высокая рюмка портвейна
Сгущает субстанцию ночи
И поэтический стиль…

Попытки прислушаться к звёздам
Порой не напрасны!

Вьётся вервие из слов,
Заплетает в верёвку сознание.
Хор из тысячи голосов
тянет баржу с песком,
с тяжёлым песком времени,
под музыку приливов и отливов…

И на каком же пороге вселенной
она разобьётся в куски?
И что же тогда?

Но ничего, верёвка крепкая!
Быть может и не разобьётся баржа.

Я шёл сквозь серый мартовский вечер, по скользкой смеси из грязи и снега. Аморфное небо сеяло мелким дождём. Угрюмый мокрый старик что-то ворчал себе в бороду и, грузно шмыгая носом, плевал на дорогу. Мутные брызги летели из под колёс проносившихся мимо машин. Казалось, что картина Рериха «Град обреченный», перенеслась в наш маленький городок.

И вдруг, как радостный луч света, мне на глаза попалось объявление: «КУПЛЮ РАКУШКУ»! В душе моей закружился, заметался, засвистел, заиграл целый оркестр восторженных мыслей! «Неужели в нашем дворе живёт ещё один поэт? А если не поэт, то кто? Кому придёт в голову покупать ракушки? Может быть это аквариумист? Но тогда бы он написал ракушки, ведь для аквариума нужна не одна ракушка. Может быть, это просто коллекционер ракушек? Но коллекционер ракушек не может не быть поэтом!»

И я решил подарить человеку одну из своих ракушек. Продавать я их конечно не мог. Ведь с каждой связана была небольшая история, случай, путешествие, воспоминание.

Я долго перебирал ракушки на своём столе и выбрал большого крымского рапана, с надломленной вершиной. Если приложить рапана к уху, то можно услышать голос Чёрного моря, а если подуть в пробитую вершину, то разнесётся странный свистящий шёпот, напоминающий гул ветра вперемешку с шуршащей прибрежной галькой.

Я позвонил поэту, по номеру с промокшего клочка бумаги, оторванного от объявления…

Оказалось, что ракушка это такой гараж! Моя бытовая неосведомлённость, в который раз сыграла со мной злую шутку.